A tua vida é uma história triste.

A minha é igual à tua.

Presas as mãos e preso o coração,

enchemos de sombra a mesma rua.

A nossa casa é onde a neve aquece.

A nossa festa, onde o luar acaba.

Cada verso em nós próprios apodrece,

cada jardim nos fecha a sua entrada.

Eugénio de Andrade